Ces toutes petites choses quotidiennes, ordinaires et obligatoires me pèsent. Je n'ai plus envie. Je rêve de l'été, j'aimerais qu'il fasse beau, beau et chaud. J'étouffe avec toutes ces épaisseurs, toutes ces couches de vêtements. Je perds mes affaires dans mes poches multiples et immenses, j'ai les doigts trop glacés pour les chercher. Je me lasse de tout à une vitesse folle. Je vis à toute allure, je n'arrive plus à m'arrêter. Je n'ai jamais été aussi intolérante. Mon coeur est seul et n'est pas à prendre. C'est un néant volontaire. Non, je n'écris plus l'amour, et j'en suis ravie. Je suis perturbée par des phénomènes minimes qui me paraissent existenciels, et ils me semblent plus importants que tout le reste.
Bonsoir.
Attendre le printemps.