Mon coeur tout percé pleure au creux de ma poitrine, j'entends ses larmes sourdes et timides, j'écoute sa peine, cette peine qui vient de loin. Des souvenirs d'enfance lui arrache ses artères, du sang coule à flot, dans ses cicatrices les plus anciennes, celles que je ne lui ai pas recousues. Je n'avais pas le choix, pas l'envie, pas le courage. Je me battais seule à cette époque, et je l'avais cloisonné dans le silence le plus profond. J'avais peur qu'il déborde, qu'il crie trop fort, qu'il se brise encore un peu plus. J'en paye les frais. Elles vont mieux, elles. Elles ont laissé libre cours à leurs sanglots, elles ne se sont jamais cachées. Je les ai portées à bout de bras, et je les fuis pour contempler mes lamentables blessures. Je sais que le problème vient de là. Que mes histoires d'amour elles-mêmes en pâtissent. Parce que le noeud est là, il a toujours été là. Et que je n'ai jamais voulu le résoudre. Et qu'il est sans doute trop tard.